Al fin sola

El indio

Alfinsola

Señor Comisario, que yo le juro que es del barrio de Carabanchel, que le conozco de toda la vida. Mire usted, yo es que tengo un video-club y este chico ha sido siempre muy buen cliente.
No, si yo lo entiendo, si esto no es muy normal pero es que él es así, es su naturaleza, no sé qué del karma, me dijo.
Yo creo que es más bien un trauma de la infancia. Se lo digo yo, que lo he consultado con una amiga mía que es psicóloga y parapsicóloga, dos carreras tiene.
Bueno, a lo que iba, que yo empecé a salir con él porque me gustaba su melena lisa y brillante, como de un anuncio de champú. Perdone si me explayo en la descripción pero es que viene al caso.
Creo que metí la pata cuando le dije que parecía un indio. Fue al poco tiempo de vivir juntos. Me va usted a perdonar la franqueza pero desde ese día no se le levantaba si no se llenaba la cara de rayas con mi lápiz de labios.
Cogió del video-club todas las pelis de indios y vaqueros que encontró y se las aprendió de memoria. Me obligaba a llamarle Jerónimo y Águila Salvaje en ya sabe usted qué momentos.
Se depiló las piernas hasta las ingles, sí, no se asuste, y el pecho, y hasta la cara, que se puso como un cristo. Su madre le confeccionó un par de taparrabos con retales de skay que le sobraron de un sofá.
A mí, qué quiere que le diga, la cosa me hacía gracia, era como vivir en una película.
Señor comisario... yo no suponía... cómo iba a saberlo... parecía un buen chico, un indio, pero de los buenos. Yo no podía imaginar que todas esas chicas degolladas y con la cabeza en carne viva tuvieran nada que ver con mi novio, con el chico este de Carabanchel.