Al fin sola

Lo que diga Saramago 2

Quién me lo iba a decir... En fin, quién. Con lo mal que me vino el consejo del Nóbel sobre la reflexión, frustrando mi actividad sexual la noche aquella. Quién me iba a decir que me hablaría tan cerquita, apenas a una copa de vino blanco.
Yo le decía, Perdidita estoy.
Y él, El caos es un orden por descifrar.
Yo le decía, ¿Dónde colocaré todo esto?
Y él, El mundo no se termina en el rectángulo de una fotografía.
Luego me dice, La historia del mundo es la historia del palpitar de infinitas mariposas que dan origen a infinitos terremotos.
Yo le digo, Y yo estoy en medio del seísmo.
Él contesta, El punto de vista lo determina todo.
Y añade, Las constelaciones sólo existen para nosotros, que miramos desde la Tierra. Un paseíto por la galaxia nos desvelaría sin duda nuevos dibujos estelares.
Y ambos pensamos, ¿Por qué pensamos lo que pensamos?
Y él me habla de la conciencia infeliz y yo corro un tupido velo.
Y yo le pregunto, ¿Cómo salgo de ésta?
Y él suspira, Soy un médico incapaz de curar pero hago diagnósticos estupendos.
Le digo, ¿Y Clarice Lispector?
Me responde, Clarice Lispector le gusta a todo el mundo (seguro que hasta lo piensa).
¿Y qué hay que hacer cuando la Lispector te desencaja?
No hay nada que hacer entonces, reconocemos.