Al fin sola

Pintura y Dibujo

El la calle París ya está abierta una floristería y eso que aún no ha amanecido. El local emana un olor conocido, entre fresco y mustio, entre fiesta y cementerio. Llueve muy despacio. Camino hacia el trabajo tarareando la canción que acabo de dejar callada dentro de mi coche. En la obra de la esquina han encendido una hoguera, huele a madera tostada, a castañas asadas. El fuego ilumina la cara de dos obreros que fuman en silencio, fijos en el bidón incendiado, recordando los sueños aparcados hace ya rato en sus almohadas. En el suelo, abierto y tendido bocabajo, se moja un libro escolar de Pintura y Dibujo. Tiene un nombre escrito a boli en la cubierta, con letra infantil, Jorge García. Jorge perdió ayer su libro al volver a casa de la clase de inglés. Se le cayó de la cartera cuando sacaba unos cromos y contaba los fichajes que había conseguido ganar a sus compañeros. Esta mañana, mientras su madre prepara el colacao, Jorge busca y rebusca en su escritorio el libro de dibujo en el había pintado un paisaje otoñal lleno de hojas caídas que ahora se mojan bajo la lluvia mansa del amanecer, en la calle París.