Al fin sola

Moderato cantabile

Anoche leí Moderato cantabile, de Marguerite Duras, y me he quedado dentro, como un marcapáginas, un poco desolada, un punto confortada, comprendida. Ni una palabra de más. Las precisas para transmitir los puntos de sutura, los de ruptura. La lección de literatura. La ambigüedad que me hace humana, donde el deseo y la muerte tienen su espacio. Donde la mujer decide besar, saber, descubrirse, alejarse de lo que la persigue y arrastrarse por el olor de las magnolias que hasta entonces le mareaba, vertiginoso.
La pasión a la que le arrastra el grito de otra, que es su propio grito desesperado. Punzada.
El hijo que surge inventado. El hijo que sólo sirve para que ella sea.
Diálogo fracturado de hombre y mujer. Falta de espacio. Lugar inventado para la comunicación abstracta. Laberinto. Ocasos únicos y desconsolados, soles que se llevan las preguntas. Gente alrededor, como fantasmas, en otro sitio, en otra ciudad que nada tiene que ver con la de los amantes de café, los adúlteros del verbo. El deseo como un vino arrasador que se vomita, por el miedo.
Ni las palabras, ni las manos, ni el beso consiguen liberarnos. Ni siquiera la efusión lírica alivia el temblor.
Duras mínima, sugerente y escasa, como yo. Moderato cantabile. Molto espressivo.